Iba a denunciar a una niña porque robaba sus girasoles, terminó llorando al descubrir...🌻
Tengo cuarenta años y vivo solo. Siempre viví solo, en realidad, aunque mi cuenta bancaria diga otra cosa. El dinero llena habitaciones, no corazones, y yo lo aprendí tarde.
Lo único sagrado que tenía era el jardín.
Mi madre lo plantó hace veinticinco años. Cada girasol, cada centímetro de tierra, era ella. Cuando murió, juré que lo cuidaría como si fuera su tumba, porque de alguna manera lo era. Ese jardín era lo último que quedaba de su olor, de sus manos, de su risa.
Por eso cuando empezaron a desaparecer los girasoles, algo en mí se rompió.
Uno por día. Durante dos semanas. Contaba y recontaba como un obsesionado. Instalé cámaras, revisé el perímetro, llamé a seguridad privada. La gente que trabaja para mí me miraba raro, como diciéndose *"este hombre tiene tres empresas y está llorando por flores"*. No entendían. Nadie entendía.
Hasta que una mañana la vi.
Una nena. Ocho años, quizás nueve. Zapatillas gastadas, trencitas desprolijas, una mochilita con un dibujo de unicornio. Entró por el costado del jardín con una tranquilidad que me enfureció, como si fuera su casa, y cortó un girasol con las dos manos. Con cuidado, eso sí. Con una delicadeza que no esperaba.
Pero igual la furia me ganó.
*"¡Oye!"*, grité, y salí corriendo. Ella pegó un salto y empezó a correr. La seguí. Sé que debe haber sido un espectáculo ridículo, un hombre de traje persiguiendo a una criatura por tres cuadras, pero no me importó. Quería una explicación. Quería que me devolviera algo que no se puede devolver.
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