Luego miró a Elena.
«Baja».
Se deslizó más abajo en el asiento, aferrándose a su abrigo contra el pecho. Pero entonces sus ojos captaron un detalle que le revolvió el estómago.
En la pantalla del teléfono de Matthew, justo antes de que...
En la oscuridad, vio el nombre de la mujer que acababa de llamarlo.
Isabel Vargas.
Matthew notó hacia dónde miraba.
La camioneta que venía detrás se acercó.
Y antes de que Elena pudiera gritar, antes de que pudiera alcanzar la puerta, Matthew pronunció las palabras que le hicieron comprender que no había escapado realmente de la mansión.
Solo había caído directamente en algo aún más oscuro.
Parte 2: —Marcus —dijo Matthew con voz baja pero lo suficientemente grave como para que el aire dentro del coche se sintiera más denso—. Ruta 9 y Blackwood Lane. Hay una mujer parada en la carretera. Patricia Salgado. Lleva un cinturón de cuero. Sácala del lugar. Si intenta llamar a la policía, recuérdale la auditoría pendiente de su empresa de logística. Si contacta con Becerra, dile que tiene veinticuatro horas para liquidar sus bienes antes de que yo lo liquide a él.
Elena contuvo la respiración. Abrazó sus rodillas con más fuerza, sus pies descalzos presionando el impecable asiento de cuero.
Él los conocía.
La idea la golpeó con una fuerza aterradora. No se había subido al coche de un desconocido cualquiera. Había entrado en el mundo de un hombre que hablaba de sus agresores como si fueran problemas insignificantes que borrar de su camino.
Matthew colgó con un rápido movimiento del pulgar. Solo entonces la miró.
Más allá de los cristales tintados, el mundo se difuminaba en franjas grises y negras. La lluvia golpeaba sin cesar el cristal reforzado, como si la tormenta misma intentara entrar.
Dentro del vehículo, solo existían dos cosas: el ronroneo grave y potente del motor de doce cilindros y la imponente presencia del hombre sentado a su lado.
Matthew Carranza no se giró hacia ella. Sus ojos permanecían fijos en la carretera, su perfil delineado por la tenue luz azul del salpicadero. Todo en él parecía esculpido en algo inflexible: su mandíbula afilada, el cabello oscurecido por la lluvia peinado hacia atrás y unos ojos que reflejaban la fría autoridad de un hombre acostumbrado a dirigir imperios.
Sin decir palabra, cogió un delgado teléfono satelital negro. No se molestó en marcar. Una sola pulsación de un botón de marcación rápida bastó.
—Marcus —dijo Matthew, con voz baja pero lo suficientemente grave como para hacer que el aire dentro del coche se sintiera más denso. “Ruta 9 y Blackwood Lane. Una mujer está parada en la carretera. Patricia Salgado. Lleva un cinturón de cuero. Sáquenla del lugar. Si intenta llamar a la policía, recuérdenle la auditoría pendiente de su empresa de logística. Si contacta a Becerra, díganle que tiene veinticuatro horas para liquidar sus bienes antes de que yo lo liquide a él.”
Elena contuvo la respiración. Abrazó sus rodillas con más fuerza, sus pies descalzos presionando el impecable asiento de cuero.
Él los conocía.
La idea la golpeó con una fuerza aterradora. No se había subido al auto de un desconocido cualquiera. Había entrado en el mundo de un hombre que hablaba de sus agresores como si fueran problemas insignificantes que pudiera borrar de su camino.
Matthew colgó con un rápido movimiento del pulgar. Solo entonces la miró.
Su mirada oscura la recorrió con precisión penetrante, captando cada detalle: la tela empapada y destrozada de su vestido barato, el barro que le manchaba las piernas y el profundo moretón morado que se extendía por su pómulo.
Algo peligroso brilló en sus ojos. No era compasión. Era algo más frío. Más maduro. Más furioso.
—¿Quién eres? —preguntó.
—Elena —susurró ella, con la voz quebrándose—. Elena Vargas.
—Elena —repitió lentamente, como sopesando el nombre—. La hija de Arthur Vargas.
No era una pregunta.
Elena tembló y asintió. Su padre había muerto dos años antes, dejando su modesta compañía naviera al mando de su segunda esposa, Patricia. Desde ese momento, Elena había dejado de ser tratada como una hija. Se había convertido en una prisionera, un peón, algo que Patricia podía usar para pagar las deudas de juego que no dejaban de crecer a su alrededor.
Esta noche, el comprador elegido por Patricia había sido Oscar Becerra, un hombre rico y de mala fama, con una reputación cruel.
—No quería esto —dijo Elena, ahogándose en la voz mientras las lágrimas finalmente rompían su entumecimiento. Le quemaban la piel magullada—. Me encerró en la habitación. Dijo que si no… si no lo complacía, vendería la casa de mi padre. Me golpeó. Así que corrí. Simplemente corrí.
Matthew la vio derrumbarse. No le ofreció palabras amables. No la consoló.
En cambio, metió la mano en su abrigo, sacó una gruesa manta de lana y se la echó sobre el regazo.
—Sécate —dijo con frialdad—. Es un viaje largo y no permito sangre ni lágrimas en mi tapicería.
Las palabras fueron duras, pero la manta era cálida.
Elena se la envolvió con fuerza alrededor de sus hombros temblorosos y hundió el rostro en la lana. El coche se deslizaba cada vez más rápido bajo la lluvia, suave y silencioso, devorando la carretera mientras Seattle desaparecía tras ellos en una bruma de luces lejanas.
El Santuario del Diablo
Dos horas después, el coche atravesó unas enormes puertas de hierro que se abrieron solas. Ascendió por un camino privado al borde de un acantilado, rodeado de altos pinos que se mecían con la tormenta.
En la cima se alzaba una imponente mansión moderna de cristal, acero y piedra oscura, con vistas a las turbulentas aguas negras del estrecho de Puget.
El coche se detuvo bajo una entrada cubierta. Un conductor alto y silencioso, vestido con un traje oscuro, abrió inmediatamente la puerta de Matthew y le ofreció un paraguas.
Matthew salió sin esperar a Elena.
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