Una anciana de 72 años, puso en venta su puesto. Se burlaron hasta que llegó una millonaria...
Tenía setenta y dos años, las manos agrietadas por el frío y un carrito oxidado que olía a masa frita y a toda una vida.
Ese carrito lo era todo.
Ahí había criado a mis dos hijas, Graciela y Beatriz. Ahí había sobrevivido los inviernos más duros de Buenos Aires. Ahí había llorado en silencio la noche que murió mi marido, Pedro, sin que nadie me viera.
Pero ya no podía más.
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— Señora, ¿está bien? —me preguntó Doña Celia, del puesto de al lado, una mañana que llegué tosiendo.
— Bien, bien... —mentí, mientras acomodaba las empanadas con las manos temblorosas.
No estaba bien. El médico me había dicho que pasar tantas horas a la intemperie me estaba enfermando los pulmones. Las ventas habían bajado tanto que a veces no me alcanzaba ni para el colectivo. Y el carrito... pobre carrito. Estaba tan oxidado que daba vergüenza mirarlo.
Así que un martes, con el corazón partido, puse un cartelito escrito a mano:
*"Se vende. Consultar a la dueña."*
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Casi no terminé de colgarlo cuando empezaron las risas.
— ¡Mirá eso! —gritó el Gordo Ramírez desde su puesto de choripanes—. ¡La vieja quiere vender ese cachivache!
— ¡Quién va a comprar ese chatarrón oxidado! —se sumó otro.
— ¡Con eso no te compran ni un café, doña Rosa! —carcajada general.
Me quedé callada. Recogí mi dignidad del suelo, como tantas otras veces, y seguí friendo empanadas.
Esa noche lloré abrazada a la foto de Pedro.
— ¿Qué hago, viejo? —le pregunté en voz baja—. ¿Qué hago?
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Al día siguiente, pasadas las diez de la mañana, un auto negro enorme —de esos que yo nunca había visto de cerca— frenó justo frente a mi carrito.
Bajó una mujer. Tendría unos cincuenta años, elegante, perfumada, con un tapado que valía más que todo lo que yo había ganado en un año.
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