Quería darles una sorpresa. Brenda probablemente estaría dormida, pero tal vez Emma se había despertado de una pesadilla. Sonrió al pensarlo, recordando cómo solía meterse en su cama cuando tenía miedo.
Pero en cuanto su mano tocó el pomo de la puerta, algo no le cuadraba. Estaba sin llave. Eso fue lo primero que le inquietó. Le había dicho a Brenda cien veces que cerrara la puerta con llave, sobre todo cuando él no estaba. Empujó la puerta lentamente, su entrenamiento militar se activó al entrar.
La casa estaba extrañamente silenciosa. No era la paz del sueño; se sentía raro. Atravesó la sala, observando el desorden: platos en el fregadero, correo esparcido sobre la encimera, el bolso de Brenda tirado descuidadamente sobre la mesa. Sus ojos recorrieron rápidamente la habitación, intentando comprender qué estaba pasando. Subió las escaleras, los escalones crujieron bajo su peso.
Al llegar al dormitorio, se quedó paralizado. Brenda estaba allí, desparramada sobre la cama, todavía con la ropa que llevaba puesta ese día. Un brazo colgaba a un lado, y la botella de vino vacía estaba a su lado en la mesita de noche. Sintió un nudo en el estómago.
—¿Brenda? —la llamó suavemente, sacudiéndole el hombro con más fuerza de la que pretendía. Ella se despertó sobresaltada, con la mirada perdida.
—¿Eric? ¿Qué? No deberías estar aquí... ¿Dónde está Emma?
Su voz era monótona, controlada. El tipo de voz que usaba cuando las cosas iban mal en una misión. —¿Dónde está nuestra hija?
Brenda parpadeó, con el rostro confuso. —Está en casa de mi madre... Te lo dije en el correo electrónico.
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