Ambas veces como si yo fuera un problema que él no quería resolver.
Encontré mi habitación.
Era más grande que todo mi apartamento. Cama como una nube. Baño con bañera en la que podría nadar. Armario lleno de ropa que no era mía, etiquetas de diseñador, tamaños perfectos, elegido por alguien que no me conocía.
Todo proporcionado.
Nada personal.
Me senté en el borde de la cama.
El vestido se amontó a mi alrededor como una rendición.
Mi padre me vendió por dos millones de dólares.
Yo valía menos que sus deudas de póquer.
Y el hombre que me compró ni siquiera me mira.
No lloré.
Estaba demasiado entumecido para llorar.
En cambio, me acosté sobre las frías sábanas de seda y miré al techo y traté de recordar cómo respirar.
Un año.
Trescientos sesenta y cinco días.
Podría sobrevivir a cualquier cosa durante un año.
¿No podría?
En algún lugar del ático, una puerta se cerró.
Pasos, suaves y seguros. Acercándose.
Se detuvieron fuera de mi habitación.
Me contuve la respiración.
Un segundo. Dos. Tres.
El mango no giró. La puerta no se abrió.
Pero él estaba allí. Podía sentirlo, el peso de su atención a través de la madera y el silencio.
Entonces los pasos siguieron adelante.
Su puerta se cerró al final del pasillo.
Me acosté en la oscuridad, con la sangre corriendo por mis oídos, y me hice la única pregunta que importaba:
¿Qué clase de hombre se detiene fuera de una puerta que tiene todo el derecho a abrir y se aleja?
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