La caja llegó un martes cualquiera.
No parecía traer un sueño adentro.
Parecía traer algo práctico. Un pedido más.
La dejé unos segundos sobre la mesa.
Mis hijas miraban como si fuera Navidad.
Yo no quería abrirla todavía.
Porque mientras estaba cerrada, todavía podía ser miedo.
Si la abría… era real.
Corté la cinta despacio.
El cartón hizo ese sonido seco que hacen las cosas cuando se rompen para dejar pasar algo nuevo.
Y ahí estaba.
Mi libro.
No en una pantalla.
No en un borrador.
No en una carpeta con “versión final ahora sí definitiva”.
En papel.
Con peso.
Lo levanté y sentí algo extraño:
no era orgullo primero.
Fue silencio.
Un silencio lleno de todas las noches en las que escribí cansada.
De los comentarios feos que me hicieron dudar.
De las veces que pensé “¿quién soy yo para publicar un libro?”.
Mis hijas lo tocaron como si fuera frágil.
Una de ellas dijo:
—¿Mamá, lo escribiste vos?
Y esa pregunta me rompió.
Porque no era solo un libro.
Era la prueba de que los sueños de una mamá también existen.
Que no todo se posterga.
Que no todo es después.
Lo abrí.
Pasé las páginas.
Ahí estaban mis palabras, alineadas, impresas, quietas… como si siempre hubieran pertenecido al mundo.
Y entendí algo.
Ese libro no habla solo de historias.
Habla de la mujer que no dejó de intentar.
De la que dudó, lloró, siguió.
De la que quería ser ejemplo sin decir discursos.
Mis hijas me abrazaron sin entender del todo.
Pero yo sí entendí.
No estaba sosteniendo papel.
Estaba sosteniendo años de insistir en mí.
Y en ese momento supe que, pase lo que pase con las ventas, con el dinero, con el reconocimiento…
Ya gané.
Porque un día soñé con tener mi libro en físico.
Y hoy lo pude abrazar. 💛📚
¡Está disponible en Amazon! Muchas gracias a todos por tanto amor a mis libros les agradezco con todo mi corazón ❤️❤️
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