Un martes, mientras remendaba una blusa, apareció en la vereda alguien inesperado. El verdadero motivo de mi exilio. El dueño de esa mirada que me hizo dudar de todo. Sebastián.
Se agachó frente a mí y sonrió con la boca, pero no con los ojos.
—No pensé que ibas a terminar cosiendo en la calle —me dijo, bajito.
—Yo tampoco. Pero al menos no estoy mintiendo en una cama ajena —le respondí sin levantar la vista.
Él se quedó en silencio. Porque lo sabíamos. Porque aunque mi marido me echó por “traición”, él nunca supo la historia entera. Que aquella tarde, cuando creí que mi matrimonio se había terminado en la práctica aunque no en el papel, Sebastián me besó. Y yo no lo detuve. No fue una historia larga. Ni intensa. Fue un intento torpe de sentirme viva cuando ya me sentía invisible.
Mi error fue no decirlo. Ni pedir perdón. Ni siquiera entender por qué lo había hecho.
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El día que mi marido me echó, usó esa traición como excusa. Como si su nueva rubia no fuera parte del mismo juego. Lo nuestro ya estaba roto. Solo que él lo firmó primero.
Pero desde la vereda, con la máquina prestada y el alma hecha trizas, entendí algo: yo también me había fallado a mí misma. No por el beso. Sino por quedarme tanto tiempo en un lugar donde hacía años que no me querían.
Así que sí, quizás merecía que me echaran. Pero también merecía una segunda oportunidad. Aunque fuera con hilos, agujas y el murmullo constante de una máquina que, a diferencia de los humanos, nunca deja de trabajar.
Y esa tarde, mientras terminaba un vestido y le sonreía a una nena que me dijo que quería ser como yo cuando fuera grande, pensé:
Que no se enteren que esta mujer rota también supo romper algo. Porque en el fondo, todas tenemos costuras sueltas. La diferencia está en si nos atrevemos o no a volver a coserlas.
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